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escrevinhancas

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literaturista skip to main | skip to sidebar literaturista escrevinhancas "Break" Toutain, 2006 A Ilusão do Migrante Quando vim da minha terra, se é que vim da minha terra(não estou morto por lá?), a correnteza do rio me sussurrou vagamente que eu havia de quedar lá donde me despedia. Os morros, empalidecidos no entrecerrar-se da tarde, pareciam me dizer que não se pode voltar, porque tudo é conseqüência de um certo nascer ali. Quando vim, se é que vim de algum para outro lugar, o mundo girava, alheio à minha baça pessoa, e no seu giro entrevi que não se vai nem se volta Carlos Drummond de Andrade .:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:.:. Este poema de Drummond eh foda. Drummond eh foda. Ser estrangeiro - estranho - eh foda. Não há palavra graciosa que possa refletir a dimensão de não estar de onde se é. Não há palavra de consolo que acalme esta sopa fervente de sentimentos. Há por exemplo o sentimento de culpa. Me sinto uma desertora. Traí m...

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